José Trinidad Reyes. De las Pastorelas al humanismo didáctico. Post Plaza de las palabras


Plaza de las palabras presenta al Padre José Trinidad Reyes, sacerdote, poeta y dramaturgo, y  desde el gesto de la dramaturgia uno de los fundadores de la literatura hondureña. Conocido sobre todo por sus  famosas pastorelas. «El Padre José Trinidad Reyes y Sevilla (1797-1855) es uno de los próceres de Honduras, fundador del primer centro de estudios superiores de Honduras, la "Sociedad del Genio Emprendedor y del Buen Gusto", que después se convertiría en la Universidad Nacional Autónoma de Honduras y de la cual fue su primer rector.» (1) Diversos escritores y estudiosos de la literatura se han referido a las obra del Padre Reyes. Entre otros los escritores Alfonso Reyes, Menéndez y Pelayo y Pedro Enrique Ureña. De los nacionales el mismo Ramón Rosa, con posterioridad, Rómulo E. Durón, quien rescato su obra de la perdida y el olvido, Rafael Heliodoro Valle y entre otros de lo escritores contemporáneos Carlos M. Castro y la investigadora Helen Umaña le ha dedicado un notable estudio.(2) También la investigadora costarricense Marjorie Gamboa. (3) 

Uno de los estudiosos de su  obra afirma: «Con José Trinidad Reyes, "el Padre Reyes", se inició el teatro no sólo en Honduras sino que también en Centroamérica. Fue creador de piezas dramáticas de tema navideño a las cuales bautizó con el nombre de "Pastorelas". Estas, en la versión original, se perdieron. Rómulo E. Durón, a fines del siglo XIX, recogió copias manuscritas. Comparando versiones, fijó los textos de Noemí, Micol (1838), Neftalia (1840), Zelfa, Rubenia, Elisa, Albano y Olimpia y las publicó con el nombre de Pastorelas (1905).» (4)

 

Las pastorelas o pastorales, en esencia son dramas pastorales o bucólicos, auxiliados por el formato de los villancicos, en que sus personajes son pastores y pastoras; y se nutren de varias vertientes. Ellas tienen su origen en la poesía bucólica o poesía pastoril, si bien estas elaboradas en la forma idealizada, formato que viene desde la corriente grecorromana  con Teócrito y Virgilio. También convergen en las pastorelas los llamados Autos de Navidad del siglo XIII, y los ya más elaborados Autos Sacramentales que cultivaba  Lope de Vega y los dramas de Calderón de la Barca. Un referente del Padre Reyes fue Juan de Encina, (1469-1529), sacerdote como él, quien tradujo  las églogas de Virgilio, y que ejercito  tanto las églogas como los villancicos, y que además componía dramas poéticos y los musicalizaba. Y quien según algunos estudiosos de su obra es considerado el fundador del teatro español.  Asimismo como señala Rafael Heliodoro Valle, en las Pastorelas colinda una influencia de las pastorelas mexicanas. De tal forma que esta confluencia de diversas corrientes modela la forma definitiva de las pastorelas;  a ese encuentro de agradables coincidencias e influencias habría que  agregar que José Trinidad Reyes les enriqueció con su propio sello al conjuntar el modelo clásico con elementos provenientes de la propia cultura vernácula y el lenguaje de la época.

Sobre el origen etimológico y del genero de las pastorelas la autora costarricense Marjorie Gamboa C. quien cita a Rómulo Durón, señala: «En relación con las Pastorelas, Alfonso Reyes explica que son “pequeñas representaciones de asunto bíblico, donde no faltan las causales satíricas políticas”. Rómulo Durón en su estudio introductorio analiza si el nombre pastorela es correcto para denominar las obras del padre Reyes. Por esta razón, cita al doctor Rosa que afirma: “El padre Reyes dio impropiamente el nombre Pastorelas a sus dramas bucólicos. En rigor deben llamarse Pastorales (del latín pastoralis) que es el nombre castizo que corresponde a las obras dramáticas, cuyos interlocutores son pastores y pastoras.» (5) En Honduras el Teatro la Fragua, fundado por los jesuitas, han realizado representaciones de algunas de las pastorelas del Padre Reyes. (6) 

Otro hito notable en la personalidad y obra del Padre Reyes, es haberse valido de las pastorelas, para filtrar un discurso humanístico de tipo crítico. Denunciar el mal, la pobreza, los abusos de la autoridad.  Sobre la critica social y venero independentista del Padre Reye, la misma autora  Marjorie Gamboa C. en su investigación sobre el Padre Reyes afirma: «El principal interés que tiene nuestra investigación es demostrar que existe detrás de la obra de este poco divulgado escritor, un discurso subversivo y desafiante, que buscaba la crítica de las conductas políticas y sociales a través de parlamentos religiosos y en apariencia inocentes. Un mensaje claramente político presentado al público por medio de la sencillez y la ingenuidad, tanto de los personajes como de las mismas situaciones, de naturaleza cotidiana.» (7)

Pero el Padre Reyes no solo fue un dramaturgo, además fue un promotor inclaudicable de la educación, las ciencias y el arte. De quien una vez guardadas las proporciones del contexto y del caso particular, fue un humanista imbuido de tal  espíritu, como lo fue el sacerdote y casi contemporáneo suyo Erasmo de Róterdam, (1467-1536).  Rafael Heliodoro Valle, en varias ocasiones, en Las pastorelas de José Trinidad Reyes se refiere al Padre Reyes  como un humanista. (8) Pero a esa declaración habría que agregar que el Padre Reyes fue un humanista, no solo por sus conocimientos fruto de su formación religiosa y de la lectura de los clásicos; sino que gozaba de una fecunda inteligencia práctica. Y se atisban en sus pastorelas un sentido sutil de la observación de la condición humana. Aunaba gnosis con acción. Lo ideal con lo concreto.  De ahí que se explique su fecunda acción creadora, al haber fundado en Honduras: la primera  universidad, la primera imprenta, y la primera biblioteca; Y aun  haberse dado el tiempo para incursionar en la política como diputado por Honduras en el Congreso Centroamericano, donde pronuncio un discurso político religioso.   Su mismas pastorelas, más que matriculadas en el consabido  arte por el arte o fundadas en la pasión que pudo haberle embargado por la poesía. Adquieren el formato de una escenografía humana en movimiento. Representan la vida, no la teoría de la vida. Y obedecen a un impulso didáctico de transmitir el conocimiento a sus alumnos. Gozaba el Padre Reyes de un sentido de integración, entre el conocimiento y lo humano. Lo apreciamos  en sus pastorelas, las cuales no solo escribía sino que también musicalizaba. Apacentaba el Padre Reyes también  conocimientos musicales básicos. Pero lo más notable fue ese  sentido de la inclusión humana: integrar el conocimiento a los espacios vitales. Finalmente el Padre Reyes dominaba varios idiomas: latín, castellano, francés, italiano e ingles. Además amparado en sus pastorelas fue un crítico social y propulsor de ideas libertarias e independentistas.  También le otorgo una importancia destacada al tema de la igualdad y superación de la mujer, y a esa bifurcación incipiente del campo y la ciudad.

Sobre el tema de la mujer en la obra del Padre Reyes,  Carlos M. Castro, afirma: «De estas pastorelas la más lograda poéticamente lleva el nombre de Olimpia. El nombre probablemente está inspirado en la feminista francesa Olimpia de Gouges, asesinada por su lucha para la igualdad entre hombres y mujeres en la Revolución Francesa. Supongo que Trinidad Reyes conocía la historia de aquella mujer porque él mismo, y en esto se adelantó con escándalo a su tiempo, fue un polemista a favor de los derechos de la mujer (los personajes femeninos de sus pastorelas son mujeres con mucha voz). Es celebre un escrito suyo aparecido con el seudónimo de Sofía Seyers, todo un manifiesto feminista, donde Reyes aboga porque se cumpla en las mujeres el derecho más elemental de la educación. Muchas de las ideas expresadas por Reyes en ese artículo están inspiradas en las socialistas francesas y en las ideas ilustradas de la Revolución Francesa, de las que el padre Reyes en su faceta política fue un gran divulgador.» (9)

Aquí presentamos varios de sus poemas y villancicos y algunos  fragmentos de sus pastorelas, ambientadas todas en temas navideños pero que además de su encanto e inocencia también brindan una línea básica y didáctica de la condición humana. 


 


VILLANCICO

 

Una tortolilla

Sencilla y sin par,

Que puso su nido

Cerca del portal,

viendo a media noche

mucha claridad,

creyó que era el día

y empezó a cantar.

 

Sola estoy, decía,

Mas mi soledad

Se divierte un poco

Cantando es!, Es!, Es!

 

Pero luego advierte

Que la claridad

No viene de oriente,

Sino de un pajar

Donde un alba hermosa

Daba de mamar,

Asido a su pecho,

A un sol celestial.

 

Sola estoy, decía

Mas mi soledad

Se divierte un poco

¡Cantando es!, es!, es!

 

Deja los polluelos

Y al portal se va,

Y junto al pesebre

Se sienta a cantar:

Hacia ella su mano

Extiende un zagal,

Y ella mansa y tierna,

Se deja tocar.

 

Sola estoy, decía

Mas mi soledad

Se divierte un poco

¡Cantando es!, es!, es!

 L

VERSOS PASTORILES

 

Oh, bosque solitario,

Alegre en otro tiempo,

Do la bella Priscila

Condujo tantas veces

Sus corderos.

 

¡cuántas veces oíste

de su voz el acento,

y cuantas repetiste

su graciosa expresión

en suaves ecos!

 

¡cuántas veces sus plantas

Hollaron este suelo,

Y cuántas en los árboles

Con su mano grabó

Divinos versos!

 

Más ¡ah! que va descansa

En profundo silencio,

Y no la veréis más,

Tristes cipreses

Y elevados cedros


 

VILLANCICO DE LAS MENTIRAS

 

-Yo soy, niño, un carpintero

Que al verte en un muladar,

Una cuna quiero hacerte,

Si la madera me das.

Y te haré unos candeleros

Sin pedirte medio real.

 

-¡Mentiras, mentiras!

Lo quiere engañar

Y con la madera

Se quiere quedar.

Cajones de muertos

y trompos hará;

esas son pamplinas

vaya por halla

que salga a chiflidos

luego del portal.

 

-Yo soy, niño, un comerciante

Que a Paris voy a marchar;

Si alguna cosa quieres

Dame el pisto y te vendrá.

Libre de costos y fletes

Todo acabara

Esas son pamplinas

Vaya por allá.

Que salga a chiflidos

Luego del portal.

 

-Yo soy buena cocinera

De mucha comodidad,

Que si me falta manteca,

Ajusto con agua y sal;

Nadie me puede igualar.

 

-¡Mentiras, mentiras,

Lo quiere engañar!

Pues tiene diez hijos que tragan tamal

Y con tanta boca mejor es pagar.

Esas son pamplinas

Vaya por allá

¡que salga a chiflidos

Luego del portal!

 

Ya ven las mentiras.

Bien dijo Beltrán,

Que a sus cacherías

Iban nada más.

A ver si podían al niño pelar.

Ojala que nunca

Vuelvan al portal

Y si acaso vuelven,

A cueros saldrán.


EL NIÑO SOÑANDO


Es tu sonrisa pura

Un divino fulgor.

Guárdala siempre lo mismo

Para el amor, para el dolor.

 

Tus ojos han bebido


Un poco de luna y sol.

Acarician con ensueños

Y con incendios de amor.

 

Tus cabellos son rubios.

Parecen un alegre trigal

Florecido, y son besos de estrellas

Detenidos como en un panal.

 

Es tu boca miel de Hibla

De ella fluyen poemas de luz.

Esta noche sueña con un canto

Para el divino Jesús.

 

Con su carga magnifica

Se ha detenido Santa Claus

A mirarte, y ha dicho:

He aquí la sonrisa de 


SILVANA, EL LOBO Y LAS OVEJAS

(fragmento de la pastorela Micol; diálogo entre Silava y Aminta)

 

¿Eso pregunta, Aminta,

Cuando sabes por ti misma

Que a las pastoras no faltan

Motivos para las quejas?

Pues ¿no ves que cuando quiero

Acabar con mis tareas

Para venirme temprano

A unirme a mis compañeras

Un lobo maldito vino

A querer hacer de su presa

En uno de los corderos?

¡Ah! Si no estoy tan alerta,

Gritando, echando los perros

Y haciendo mil diligencias

Para escaparlo, no hay duda,

El malvado se lo almuerza!

Y después que lo ahuyente

Siguiéndolo hasta una lengua,

Volví al redil y eche menos

A la más robusta oveja;

Búsquela, y la halle por fin

Echada bajo una higuera;

La traje, mas luego veo

Que me falta una cordera;

Vuelvo a correr; más tan brava,

Que por poco caigo muerta;

Pero también la encontré,

Y la traje a puras fuerzas.

Pero ¡que rabia es la mía

Cuando hallo que una pareja

De cabras se me ha escapado!

Aquí fueron las centellas,

Los rayos, maldiciones,

El tirarme la melena,

El darme de mojicones,

Y querer morder la tierra!

Fuime en busca de las cabras,

Más caminaba tan ciega

Que no podía encontrarlas

Aunque pasaba junto a ellas;

Hasta que por dicha encuentro

Una fuente de agua fresca,

Donde bebí, y me lave

Las manos, las orejas,

Con lo que calmó el enojo;

Entonces vi  que muy cerca

Del redil se entretenían

Paciendo la verde yerba.

¨Hijas de un cabrón-las dije-

Que borrachera es la vuestra,

Que me habéis hecho correr

Hasta echar tamaña lengua?¨

Pero ¡vaya! Esto paso

Y ahora alegrarnos es fuerza.

 

Nabal y Los Sueños:

(fragmento de la pastorela Micol)

 

¡Que cachaza!

¿Ahora andáis con sueños, y creyendo

Cuentos de brujas y otros de esa traza?

Pues si yo cuento todo lo que sueño,

En ello me pasara una semana.

Una noche soñé que una pastora,

A quien yo quiero más que a mi propia alma,

Me daba en prueba de su amor constante

Un anillo de hermosa filigrana,

El que yo me probé en todos los dedos

A ver en cual de todos me quedaba,

Alegre me despierto; pero ¿Qué hallo?

Metido el dedo más pequeño

En un lugar oculto, y bien untada

La mano de un ungüento que a los dioses,

Según yo sé, no es bálsamo que agrada.

Otra noche soñé que esta pastora

Mil caricias haciéndome, me daba

Con sus labios de rosa tiernos besos,

Sutilmente tomándome la cara;

Pero vi. ¡que desgracia! La perrilla

Era que con la lengua me limpiaba

La boca de los restos de la cena

Que fueron de manteca y de cuajada.

Otra noche soñé que yo era el rey,

Y tenía un palacio…

 

¿CUÁNDO LLEGARÁ…?

(Versión de los cuándo de la pastorela Micol)

 

Nabal:

¿Cuándo?

Todas las mujeres son

De calidad muy extraña:

Cada una tiene su maña,

Cada una su condición;

De todo pide razón;

Todo lo están atisbando;

Sin cesar están hablando

De diversiones y modas;

Para esto son buenas todas;

¿Mas para trabajar? ¿Cuándo?

 

Coro

Cuando llegara este cuando, etc.…

 

Silvania:

 

No hay en el mundo un varón

Que no sea falso, engañoso;

En los juegos es tramposo,

En el comercio ladrón;

En una palabra son

El vicio en persona andando;

Y si se fuera buscando

Un hombre sin tacha alguna,

Se le hallaría en la luna;

¿Pero acá en la tierra? ¿Cuándo?

 

Coro

Cuando llegara este cuando, etc.…

 

Zafiro:

¿Qué defecto hay en la tierra

Que no se halle en la mujer?

¿Y qué criatura ha de haber

A quien no le haga la guerra?

Jamás su boca se cierra;

Siempre se las ve peleando,

De la una a la otra contando

Lo que dijo Fulanita,

Como vive sutanita

¿Habrá otra cosa peor? ¿Cuándo?

 

Coro

Cuando llegara este cuando, etc.…

 

Aminta:

Todos apuestos primores

Dices tú de la mujer?

Pero que ¿no hechas de ver

Que los hombres son peores?

Siempre están fingiendo amores.

Prometiendo y engañando

A cuantas van encontrando:

Hablan de buenos y malos;

Reparan en los ajenos,

¿Pero en sus defectos? ¿Cuándo?

 

Coro

Cuando llegara este cuando, et



 

Notas bibliográficas

1. José Trinidad Reyes, en Wikipedia

2. La pastorela del diablo y otros manuscritos.Véase “Reyes es un fenómeno cultural”: Umaña, (Entrevista) por Carlos Rodríguez, Diario La Prensa, 18 febrero 2009

3.Las Pastorelas de José Trinidad Reyes, en el contexto independentista centroamericano. (Ensayo),

4. José Trinidad Reyes, dramaturgo, (Reseña comentada) en PadreTrino.org

5.  Véase, Marjorie Gamboa C. Las Pastorelas, de José Trinidad Reyes, en el contexto independentista centroamericano. (Ensayo), p.1.Tambien sobre el mismo tópico véase, Las Pastorelas de José Trinidad Reyes  por Rafael Heliodoro Valle.  Revista del Archivo Nacional, p. 159-172

6. Carlos M.Castro. José Trinidad Reyes. Vol. xxiv #4, Noticia Teatro la Fragua, Diciembre, 2003

7. Ob.cit., Marjorie Gamboa C., p.4

8. Rafael Heliodoro Valle. Las Pastorelas de José Trinidad Reyes, Revista del Archivo Nacional, p. 159-172.Hay  que señalar que la caracterización que da Rafael Heliodoro Valle sobre el  Padre Reyes es necesario  contextualizarla, ya que hay varios tipos de humanismo. Pero sin entrar  en conceptualismos,   nos  referimos aquí al humanismo del siglo XIV al XVI. Cuyas características eran un retorno a las fuentes clásicas. Dejando de  lado el medievalismo, especialmente la escolástica.  En el marco del humanismo cristiano, también una vuelta a las fuentes de la sabiduría divina. Un humanismo caracterizado por el amor  y el estudio de los clásicos, y su correspondiente concordancia con el corpus cristiano. Sumado a dos aspectos fundamentales, el uno  era énfasis en lo educativo y el otra el humanismo como busca de interioridad. Un combate a las pasiones más que del acento puesto en el  ritualismo cristiano. Ese tipo de humanismo le otorgan  gran presencia a las letras humanas: poesía, retorica, moral, historia, y política. En ese contexto el humanismo del Padre Reyes, con su vuelta a las fuentes divinas, basa sus pastorelas en la escenografía bíblica. El evangelismo philosophia Christi. Hay en ellas un gesto moralizante pero también educativo y didáctico. A tono con esa revolución cultural que produjo una pedagogía para revitalizar  la función humana y social. Tampoco ese humanismo renuncia totalmente al clasicismo, ya que sus formatos provienen de  los clásicos de la poesía pastoril y bucólica de los grecolatinos que desembocan en los autores referenciales españoles. En esta  amalgama de clasicismo y cristianismo, no  se advierte   una contradicción al cristianismo ritualista, sino una complementación. Dotar de más contenido las formas tradicionales. Tampoco, aunque hay aristas en común, este humanismo encarna el humanismo renacentista; por lo general  más paganizado Con base a entrada Humanismo, véase Pedro R.Santidrian. Diccionario  Breve de pensadores cristianos. Editorial Verbo Divino.1991, p. 230    

9. Ob.cit., Carlos M.Castro.

 

ENLACES

Las Pastorelas de José Trinidad Reyes  por Rafael Heliodoro Valle, Revista del Archivo Nacional, p. 159-172

Las Pastorelas, de José Trinidad Reyes, en el contexto independentista centroamericano. Marjorie Gamboa C.

Carlos M.Castro. José Trinidad Reyes. Vol. xxiv #4, Noticia Teatro la Fragua, Diciembre, 2003

http://www.fragua.org/noticiastlf/24-4ES.HTM

José Trinidad Reyes, Honduras Literaria

http://www.padretrino.org/ptdrama.html

 

 

CRÉDITOS

Poemas

José Trinidad Reyes, Antología Mínima

http://bibliovirtualpoesia.blogspot.com/2011/11/jose-trinidad-reyes-antologia-minima.html

Los folios de Honduras

http://jorgeluis-folios.blogspot.com/2008/11/poemas-de-jose-trinidad-reyes.html

ILUSTRACIONES

Catedral y pesebre, foto, antigua Tegucigalpa.

Pesebre artesanía. (Foto) Niño Dios inspira a los artesanos “catrachos” Diario La Tribuna, 20 DIC, 2015

Artesanía de barro. (Foto) Niño Dios inspira a los artesanos “catrachos” Diario La Tribuna, 20 DIC, 2015

Pesebre,  (Foto). Tradición de los pesebres se mantiene “viva” en Tegucigalpa, Diario La Tribuna, 27 diciembre 2015

Artesanía lenca. Niño Dios inspira a los artesanos “catrachos” Diario La Tribuna, 20 DIC, 2015

Las casas eran blancas y de madera (cuento) * De cuentos iluminados por Mario A. Membreño Cedillo. Post Plaza de las palabras


Mario A. Membreno Cedillo 

I

La verdad  era que no era  tan viejo. Sus ojos vivaces eran las olas del mar, sus brazos largos eran los de un beisbolista; aunque él nunca hubiera lanzado una pelota de béisbol en toda su vida;  su espalda ancha era la de un marinero fenicio, su tez era del color negro de la noche cuando no tiene estrellas, y su pelo crespo y ondulante le dejaba escapar un rayo blanco de enorme respetabilidad. El era un garífuna, todos le decían Ben aunque nadie en el morenal sabía si ese nombre a secas, era su verdadero nombre.  Ben casi siempre se vestía con el color negro de su raza. Entonces se le solía ver con unos pantalones bombachos y una camisa negra, que en los domingos cambiaba por unas playeras de colores chillones.

 De muy joven había abandonado el morenal y se había embarcado para  Nueva Orleans, y de ahí había tomado camino para Alabama a buscar un pariente que nunca pudo encontrar. Cuando al fin regreso a su tierra natal, sabia que lo hacia para siempre, vivía Ben en una casa del morenal que olía a mar, a nostalgia y a naftalina. Desde lo de Inés la casa daba la impresión de estar siempre deshabitada, y había pocas cosas dentro, porque como decía el viejo Ben «soy hombre de pocas cosas».  Le llamaban La Encantada y nadie sabía quien se lo había puesto. La fama de relator se la había ganado a pulso en el transcurso de las décadas.

II

«En Perdido y Liberty, fue que vi mi primer muerto y cuando lo vi, me dije: que eso de morirse ha de ser algo tremendo. El tipo había estado poco antes bailando cual si fuera un trompo, era gracioso ver aquel parlanchín contornearse al ritmo de una música sabrosa. Bailaba con una mujer espigada que vestía un traje en lino suelto y que se levantaba vertical sobre unos  tacones de charol; y el vestido estrujado  lleno de flores; parecía girar, y les juro, que bajo el efecto de la luz;  que era opaca, producía una increíble sensación. La melodía que tocaban era pegajosa, y evocaba un temblor escala Richter; y los bailarines se desbocaban como un huracán, bailaban hasta el cansancio como satélites fieles de un planeta eterno y siempre en franca y casi interminable rotación».

«Sinceramente, no sé lo que pasó, la cosa fue de menos a más, al principio sólo se oyó un palabreo, luego le siguió un jaleo.  Cuando menos lo pensé, un grupo de gente se desprendió de la pista de baile, afuera se escuchó un alboroto mayor; y salí  a ver qué pasaba porque ese era mi trabajo. Tenía que estar pendiente,  de quien entraba y quien se iba, por aquello que frecuentemente la gente se iba sin pagar los tragos. El tipo florido estaba tirado, la mitad del cuerpo sobre la acera, la otra parte baja sobre la calle, y estaba tan muerto que parecía un hielo, y sus ojos saltados parecían dos bolas de golf. Un hilillo oscuro de sangre le salía  del labio inferior, había quedado boca arriba con la complicidad de las hermosas estrellas sobre su cabeza.  Algunos parroquianos del salón habían salido y lo miraban como se contempla una constelación o un paisaje boscoso en perspectiva.  Nadie parecía hablar, y desde adentro del local salía una música que la orquesta tocaba, era una canción muy conocida  de Gleen Miller, Stardust».

III

Todos voltearon a ver, sin que nadie se levantara. El rumor del mar penetraba por la ventana. Había sido un día duro. Por la mañana los pescadores no habían tirado sus redes porque el mar estaba picado. Al día siguiente las mujeres tuvieron que ir a Tela a comprar alimentos. Se les veía partir al filo de la madrugada en fila india de tres en tres, de cinco en cinco. Algunas regresaban al filo de la noche cargando grandes bolsas y escurriéndose sigilosamente a sus casas, sus voces se oían como susurros en la mano infatigable y poderosa del viento. Entonces se les veía como sombras arrastrando pesadas sillas y colocándolas en los corredores, arrellanándose en ellas y quietas, muy quietecitas. Apenas  sus voces un hilo de susurros que se alzaban como si solo fuesen una  conversación entre olas.  Entonces a las ocho se encendían las luces, y todo el morenal se convertía en una claridad amarillenta que competía con la claridad blanquecina de la luna.

IV

Las voces se había reunido eran voces de niños, pero aunque nítidas se escuchaban intemporales.

—Ben no es tan valiente —dijo una joven voz enérgica pero reposada  —. Esas historias son puros cuentos. Así son todos cuando han estado en los «yunai». Todos vuelven cargados de grandes ínfulas. Todos son puras historias. Nadie puede comprobar si fueron ciertas. Es como si se hubieran convertido en blancos. Algunos hasta se alisan el pelo. Aquí a nadie le gustan esas modas.

—No es así. Ben es serio.  —dijo una voz con  autoridad — Mi madre lo conoció de joven. Ben siempre ha tenido la influencia del «buyey». Nunca se ha contaminado. Creo en cada palabra que pronuncia el viejo, y  en cada ola que riega la  playa de su mente. Es un tejedor nato de historias. La fuerza de los espíritus siempre le acompaña. Sus historias son una gran marejada, una gran ola.

—Siempre es la misma ola—dijo la voz del niño que estaba tirado en el suelo, y miraba al mar.

—Todas las olas son iguales. — Dijo otra voz apenas audible.

— ¡No, ninguna es igual! Hay que aprender a distinguirlas. Hay miles de olas diferentes. Son una multitud. —  Exclamo la voz de una la niña.    

— Quizás algunos de sus historias son reales y otras se las inventa —dijo otra voz de niña proveniente del cuarto vecino. Lo decía juguetonamente, lo decía sin que le  importara lo que decía, era una niña que estaba en una de las piezas contiguas al corredor,  y detrás de ella,  una ventana abierta de par en par;  traslucía el mar que a esa hora, reposaba tan quieto que parecía la  fotografía de  un mar totalmente quieto.

—Ben respeta al Dagu—dijo otro de los niños. 

—Ese guardián de la red y de la tradición, ya no quedan gente como Ben. Aunque ya no pesca. —Dijo una vocecita infantil.

—Es la memoria nuestra.  —Volvió a decir una voz que no se sabía de dónde venia.

—Es de la estirpe de los primeros peregrinos, la del barco original. —Dijo otra voz infantil que nadie sabia de quien era.

Las voces se acallaron solo se escuchaba la  sinfonía heroica del mar.

V

Las ventana se cerraron y las voces callaron. Después comenzaron los ritmos de tambores y de maracas y apareció el silbido de las caracolas. Luego de nuevo un silencio exuberante seguido de  un recitativo con voz negra que subió al unisonó: era una gran ola,  era una gran orquesta marítima, era una marejada… 

La luna, la  niña  y el agua.

La luna, la niña y el agua.

La luna y la luna y la luna.

La niña la ve, la ve  y la ve

y en el fondo del guacal 

 el agua se mueve

de arriba abajo   

temblando de puro frio.

 

Ay que la luna esta arrugada

Ay que la luna esta prisionera

Ay que la luna quiere escaparse  

del  agua del guacal.

A guacalear, a guacalear.

Luna guacalera,

guacalera luna,

Guacalera niña

con la luna en su mano

y la sed en su boca.

 

Y ay ay ay

que la niña se bebe la luna  

Ay ay ay 

que el agua se va para el mar

Luna  blanca y guacalera.

Ya no hay luna en el guacal,

ni agua en la luna

solo agua congelada

ay ay ay .

 

Mar y mar  y mar  

de arriba abajo

en el inmenso guacal del mar.    

Y en la noche blanca

luna espejo luna

luna y mar

la niña va

 cantando

alumbrada

por

la

luna.

 

VI

—Vengan mañana por la noche, —les dijo Ben a los chicos con una voz decidida y tan ronca como la del viejo Satchmo—, les contaré la historia. Vengan bien comidos y bien peinados bañados y bien peinados; y dejen intactas en sus casas, las majaderías. No traigan dudas en sus bolsillos y no aparezcan con los ojos cansinos. Quiero en sus ojos el brillo de las estrellas y en su mente la bravura del mar. Yo seré el capitán de ese barco, seré el capitán Ahab, no dejaremos que la ballena blanca nos devore, la cazaremos igual que se pesca un  hermoso King Fish.

VII

—«Fue en...fue en Alabama, fue en Alabama, —repitió Ben esta  vez con un tono de voz resuelto —. Trabajaba yo para la Wood Colver Company, en ese entonces tenía veintitantos años,  era un chico inquieto, pero disciplinado. No bebía y no fumaba. Había otro chico creo que era de Ceiba, se llamaba Leoncio y ya de su apellido no me acuerdo, pero todos le decían Leoncio el Zarco.  Él se fue pronto porque no se acostumbró a la comida, que yo recuerde no era tan mala, pero la verdad yo me acostumbraba a todo. Nunca le di importancia a eso; pero muchos se fueron de la compañía porque decían que las habas y el arroz no eran suficientes para mantener parado a un hombre; a veces nos daban pan y los domingos nos daban unas frituras que nunca logramos saber de qué eran; porque el cocinero cada vez que le preguntábamos, se reía con el cinismo de un condenado, aquello nos aterrorizó; y llegamos a odiar más al cocinero que a la comida. Luego supimos  que las frituras eran arroz con papas y espinacas, todo bien cocido y en un revoltijo que parecía comida china. Me pasé tres años en los cortes de madera y luego ayudé de cargador, era un trabajo pesado, cargábamos los hornos entre varios, hasta ponerlos sobre tarimas improvisadas; hasta ahí llegaban unos camiones Ford negros, que les decían “los negreros”, porque todos los chóferes eran negros provenientes del Deep South. Caían de Mississippi y Missouri,  y un buen día, desde bien arriba, hasta cayeron canadienses. Venían porque aquí la paga era mejor;  pero sobretodo, porque los fines de mes, podían hacer viajes a Nueva Orleans. Yo no iba porque no quería gastar mi dinero en alcohol ni en mujeres. Y además porque conocía como la palma de mi mano esa ciudad. Cuando viví ahí vi como degollaban a los negros en cualquier nauseabundo callejón. Había gansterismo por doquier  y había reyertas a cada hora. Por eso me fui para Alabama.»

«Un día nos dijeron que teníamos que ir a una zona no muy lejana que llamaban Great Canyon, en realidad no era un cañón y por ningún lado parecía haber vertederos, aunque la región era húmeda y la vegetación abundante, porque las capas freáticas no eran muy profundas. Luego supimos que lo de Canyon, era porque en la Guerra Civil un regimiento del Norte había llevado allí un cañón, pero por supuesto nadie de nosotros vio por allí ningún cañón, en realidad todo eran puras habladurías de los pobladores. Por la noche y bajo las estrellas de Alabama; mirábamos y mirábamos y mirábamos a la lejanía, porque  en verdad,  no había mucho que hacer por las noches. Salvo jugar cartas y emborracharse. Muy cerca del campamento había una pequeña planicie cubierta de maleza,  que no crecía mucho, y que contrastaba con una zona selvática, que resaltaba al fondo de  la planicie. Llevábamos varios meses en esa  la zona. Hacia uno de los extremos de la planicie se levantaba una ladera que cortaba parte de la zona selvática. Al pie de la ladera la vegetación era tupida, y un poco más adelante crecían árboles tan frondosos, que secuestraban el cielo. Pero la zona era tan inhóspita que casi nadie iba por ahí. Un día descubrí una vereda, en realidad no era una vereda, pero si un tramo por el que uno se podía adentrar sin necesidad de ir cortando la maleza. Terminaba  en uno de los bordes de la ladera en la que bajo un árbol cuyas raíces salían a la superficie, había un claro de cielo que se colaba entre el ramaje, dejando que la luz entrara; y habilitando un recodo en que uno podía, sentado sobre las raíces del árbol, descansar. A veces iba ahí, siempre después de almorzar. Los otros en el campamento se quedaban conversando, tomaban café o preparaban una infusión de tés con hojas verdosas que cortaban del pie de los árboles. A esa hora el calor y la humedad era insoportable, nadie podía trabajar; ellos se la pasaban jugando a las cartas y cantando canciones sureñas, todavía recuerdo una que siempre me ha gustado.

VIII

Mi dulce Nelly. Mi  dulce Nelly.

Voy en tu busca. Voy tras tu sombra.

Voy en tu busca para recostarme en tu pecho.

No huyas de mí porque yo soy tu sombra.

No te escondas de mí porque yo soy la noche.

 

IX

«Aquella tonadita era de las más populares. Y un buen día, tarareándola me encaminé a la planicie, pasando por los arbustos hasta quedar de frente a un claro. Me quedé helado como si de golpe me hubieran caído al mismo tiempo ciento siete cubetas de agua fría. La planicie no estaba. Quise caminar pero no pude, quede petrificado. La planicie estaba cubierta de casas,  todas en fila, parecía un villorrio. Las casas eran de madera y todas estaban pintadas de blanco. Eran tan blancas como el blanco de las nubes. Los tejados eran de lámina del color de las tejas.  No había gente, toda aquella desolación me impresionó más, pero también me tranquilizó porque no había a nadie a quien temer. Mis ojos estaban deslumbrados, eran docenas de casas que habían aparecido de la nada. Pasaron unos minutos, no se cuántos, pero aquello me pareció como si el tiempo se hubiera detenido, como si aquellas casas vinieran  a saber de dónde,  a saber  de qué tiempo, a saber para qué.»

«Avancé, con dificultad logré dar un par de pasos, pero a medida   que avanzaba tímidamente,  las casas iban desapareciendo. Era como si a ciencia cierta,  no me moviera, era seguir el arco iris y nunca alcanzarlo, era sacar la cartera del bolsillo y no tener un maldito billete  en ella.  Pronto estuve de vuelta en el campamento, regresé por el mismo camino, dejando atrás la planicie,  los arbustos, y  las casas. Un inmediato escalofrío recorrió mi cuerpo, pero mis pasos no vacilaron. Yo me  esforcé en avanzar; y en tanto: y eso nunca me había ocurrido, dos rebosantes lágrimas cayeron de mis ojos, y abrían un camino milagroso en mi rostro sudoroso, las lágrimas fueron a dar a mis labios abiertos, y su gusto amargo, me dio ese impulso que me impelía a no temer, fuera lo que fuera. Por mi cruzó la idea   de que si volvía a ver esa visión, quedaría petrificado como Lot; y que aquellas casas eran una ciudadela en que a saber que designios misteriosos se cumplirían. Aquella zozobra, convertida en prisa me sacó de la planicie. Y ya cuando los pensamientos serenos reposaban, pensé que me había  desviado del camino, y que había ido a dar a un villorio cerca de Camden. Pero no, no cabía  tal posibilidad. Así que una vez en el campamento, cansado y sudado, me acerqué al barril de agua; me incline  y hundí la mitad de mi cuerpo en él, hasta que unas fuertes manos, abruptamente, me sacaron y escuché  una voz enérgica: «Es agua para beber, no para bañarse».

X

«Al día siguiente volví a ir a la planicie, siguiendo exactamente el mismo camino, aparté los mismos arbustos, pasé por los mismos encinos, y una vez en el claro: la misma visión se alzó ante mi, impertérrita, inamovible, casi tan real como mis manos. Un escalofrío volvió a recorrer mi cuerpo. Las  casas continuaban allí, como si siempre hubieran estado allí, y ellas hubieran crecido con la potencia de los árboles que rodeaban la planicie. Era un paisaje espectral, no me atreví a seguir avanzando, pensé en regresar, pero no pude. Era como si de repente hubiera echado todas las cargas de mi vida, y me hubiera convertido en una montaña. Pero no, una a otra toqué mis manos, toqué mi pecho; era yo de carne y hueso. La tercera vez que fui, fue la que más cerca llegué a estar de las casas,  esa vez alcance a escuchar una muchedumbre de voces, pero nunca logré distinguir  a ninguna persona. No volví a ir, ni jamás le conté lo ocurrido a nadie. No quería que mis compañeros y mucho menos Jack el Francés se burlara de mí. La vida en el campamento transcurría con la normalidad de las órdenes y los cantos y el zumbido de las sierras. Así es la vida; pero no, yo sabía que había visto aquellas casas, y por la noche temía cerrar los ojos y que aparecieran aquellas casas blancas y de madera.»

XI

Al terminar de contar su historia, el viejo Ben tenía un aspecto cansado. Pareciese que un par de siglos hubiese pasado repentinamente por su rostro. Miraba a los  chicos que lo miraban absortos y en silencio. Nadie pronunció palabra alguna. Nadie pareció mover los labios. La noche se desplegaba imperturbable sobre el morenal y sólo en una que otra casa relumbraba la luz. El viejo Ben se levantó, y se retiro sin decir una sola palabra. Los chicos le vieron bajar las gradas de La Encantada y atravesar la yarda sembrada de sombras de las palmeras, hasta llegar a su casa. Subir las gradas, abrir la puerta, entrar y luego cerrarla.  Y ya desde dentro de la casa, encender  la luz. Ni un solo momento los chicos lo habían perdido de vista, hasta que éste entró a su casa. Todos permanecieron en silencio, sus rostros expresivos y sus labios a punto de soltar algunas palabras. Pero como si se hubieran puesto de acuerdo, nadie de ellos habló. Aunque todos los chicos se percataron de que la casa de Ben era blanca y de madera, pero ellos nunca se lo habrían dicho. Entonces Ben apagó la luz. Y la casa quedo únicamente iluminada por la luz blanca y azul de la luna.

XII

Había pasado sigilosamente frente a la costa, la cubierta estaba llena de una multitud de rostros jubilosos e intemporales.   La embarcación iba dejando un rastro de humo blanco que partía en dos el claro azul del cielo. Una bandada de gaviotas cómplices picoteaba el trashumante rastro del humo que poco a poco se iba desvaneciendo como si un rápido viento lo borrase. El dialogo entre el mar y el viento era continuo. El calor que precede a la lluvia subía en intensidad; — y el color de la tarde— empezaba a perder su nitidez y su claridad;  y las formas pasaban presurosas a encoger su solida precisión. La luz menguante huía en polvareda y en la profunda lejanía, cortado por un horizonte tenaz, el sol ya era apenas una media naranja borrosa y flamígera. Mientras que las palmeras costaneras se movían al ritmo de los discursos improvisados del viento. Comenzaba la hora en que la luz ya en tropel y en franca huída, oscurecía un cielo que se iba achicando; mientras  que la costa se iba acentuando, aunque aun salpicada de tenues luces, emprendía su oficio milenario de envolverse en colores oscuros, imprecisos, frágiles, móviles y definitivas.   

XIII

Anochecía, era la hora gris en que  caía  la noche con su imperio, y la luna con su pálida luz tocaba el puerto de la tierra,  era la hora en que la costa pareciese difumarse;  era en el instante en que todas las cosas duermen y callan y sueñan. Y la neblina y las sombras del mar se apoderan del anima mundi. Y el  cielo  y la tierra se desparraman incontenibles;  y acercan y alejan la mirada. Y  dominan  y secuestran  paisajes y cosas  y sueños. La hora en que invasión del mundo se pone en movimiento. Es la hora gris en que se confunden los vivos y los muertos,  la luz y la oscuridad se besan. Lo visible y lo invisible se miran por un instante. El movimiento y la quietud se consuelan, el vocerío y el silencio se saludan. Era la hora en se despiertan los altos vigilantes de la noche y las estrellas, y la niebla del mar lo inunda todo y pareciese que el mundo entero se blanquease. Y que confluyesen simultáneamente las más altas potencias y los más primitivos  instintos. Y  que aquella sagrada intimidad blancuzca y en movimiento fuera parte del aire. Y que poco a poco se fuera desmoronando como si fuese de pura tierra o diluyendo como si tuviese la liquidez  invicta del agua.  Era la hora en que el mar en flujo y reflujo llega y se va, se presenta y huye. Y desde alta mar, la bruma va cubriendo de una en una, de dos en dos, de tres en tres, todas las casas de la costa. Y  vistas así  desde la lejanía del mundo, a la hora de todas las horas,  en el horizonte misteriosos y profundo del fugaz instante;  todas las casas de todas las costas del mundo parecían que eran blancas y de madera.

XIV

Los niños a esa hora caminaban por la playa y veían mar adentro  una franja blanca en movimiento: desde la playa cualquiera podría pensar que era una ballena blanca o quizá un espacio totalmente ausente de color,  y que no muy lejos andaría el ballenero del capitán Ahab. Pero no era la ballena blanca ni tampoco era el ballenero Pequod del capitán Ahab. Era una  gran franja blanca, movible  y concluyente. Desde la playa se oían los cantos de júbilo que venían del barco. De pronto despertaron las maracas y los tambores y los caracoles. Al unisonó los niños empezaron  a cantar.  Y la playa sé lleno cantos y danzas y jubilo.  

XV

El barco.

 

Una version mas corta fue publicada en este blog en 2016, la misma fue eliminada.  

Créditos

Del libro Cuentos Iluminados © por Mario A. Membreño Cedillo

Ilustración

Plaza de las palabras