Plaza de las palabras : Cinco poetas portugueses: Sa-Carneiro, Casais, Mello, Andrade, Pessoa. Edición Bilingüe. Post Plaza de las palabras

Cinco poetas portugueses: Sa-Carneiro, Casais, Mello, Andrade, Pessoa. Edición Bilingüe. Post Plaza de las palabras

Plaza de las palabras es su sección Poesía presenta Cinco poetas portugueses. Mario de Sá-Carneiro, (1890-1916), poeta, narrador, crítico y dramaturgo. Formó parte de un grupo modernista en torno a la revista Orpheo, cconoció a F.Pessoa con quien tuvo una copiosa relación epistolar. Sin embargo, su poesía es tildada de decadentista por la influencia de poetas como Baudelaire. Adolfo Casais Monteiro, (1908 -1972). Poeta, ensayista, traductor, editor, fue un graduado en historia y filosofía por la Universidad de Oporto. También fue profesor universitario en literatura portuguesa, dio clases en varias universidades portuguesas y brasileñas. Acusa influencias del surrealismo aunque algunos críticos le consideran independiente. Sophia de Mello Breyner Andresen, (Oporto, 1919-Lisboa, 2004), poeta y escritora, una de las poetas portuguesas más importantes del siglo XX. Distinguida con el Prémio Camões en 1999, y la primera mujer portuguesa en recibir el más importante galardón de la literatura en lengua lusa. En 2003 obtuvo también el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana. Eugenio de Andrade, seudónimo José Fontinhas, (1923-2005), poeta y traductor. Se dio a conocer como escritor en 1942 con su libro de versos titulado “Adolescente”. Influido por el cancionero tradicional y la generación española del 27, llego a conocer a V.Alexandri y L.Cernuda, y además en su juventud fue un entusiasta traductor de F. García Lorca. Su poesía es un canto a la libertad del hombre y es considerado un insigne poeta amoroso. En su poesía, notable es el flujo de imágenes y ritmos, que fluyen y acompañan muy de cerca a la poesía-música. Publicó más de 27 volúmenes de su poesía y es considerado como uno de los poetas lusos más universales. Fernando Pessoa, (1888-1935), poeta y escritor, uno de los escritores más brillantes de la literatura mundial. Publico varias obras bajo heterónimos. Entre otros el anti metafísico Alberto Caeiro, el modernista y después futurista Álvaro del Campo, y el clasicista Ricardo Reis, heterónimos a lo que el llamaba: «el poder de la despersonalización».

Selección de poetas y poemas por Plaza de las palabras

Mario de Sá-Carneiro

(1890-1916)

Cangrejo

¡Ah, que me dejen acurrucado entre cobijas,

y no me molesten más!…

¡Que la puerta de mi cuarto se quede cerrada para siempre!

¡Que ni para ti se abra, si quieres visitarme!

Aquí el suave y rojo cuarto. Todo bien arreglado…

Ningún libro, ningún libro en la cabecera…

Hagan que nunca falte a mi lado

una botella de agua y pan de huevo.

No, no estoy para más; no quiero los mismos juguetes.

¿Para qué? Si me los trajeran no sabría jugar…

¿Qué quieren hacer de mi con tanto miedo y enredo?

No fui hecho para fiestas. ¡Suéltenme! ¡Dejen que me calme¡

Siempre esta la noche por mi cuarto. Las cortinas cerradas,

y yo acurrucado durmiendo, bien quietecito –¡Qué amor!…

Si: quedarme siempre en la cama, sin moverme, envejeciendo—

Al menos es el sosiego completo… ¡Historia! Era la mejor de las vidas…

Me duelen los pies y no sé andar derecho.

¿Para qué he de insistir en ir al salón de los príncipes?

Vamos, que mi vida por una vez se avispe

con mi cuerpo, y se resigne a no darse gusto…

¿Para qué he de salir si me constipo de inmediato?

¿A quién puedo yo esperar con mi delicadeza?

¡Déjate de ilusiones Mario! Buena cobija, buen fuego

y no pienses en los otros. Es ya bastante, en verdad…

Desistamos. A ningún lado me llevará mi ansia.

¿Para que entonces he de andar de aquí para allá en una inútil correría?

Tengan compasión de mí. ¡Que dolor! Que me lleven a la enfermería.

Esto es para un cuarto que pagará mi padre.

Justo. Un cuarto de hospital, higiénico, todo blanco, moderno y tranquilo;

en París, es preferible, a causa de la leyenda…

Tal vez de aquí a veinte años mi literatura se entienda;

Después de todo, andar de loquito en París hace bien, tiene cierto estilo…

En cuanto a ti, mi amor, puedes venir los jueves,

si quisieras ser gentil, y preguntar como estoy.

Ahora, en mi cuarto, no entres, así con tus buenos modales…

Nada que hacer, preciosa. El niño duerme. Todo lo demás se acabó.

Caranguejola

Ah, que me metam entre cobertores,

E não me façam mais nada!…

Que a porta do meu quarto fique para sempre fechada,

Que não se abra mesmo para ti se tu lá fores!

Lã vermelha, leito fofo. Tudo bem calafetado…

Nenhum livro, nenhum livro à cabeceira …

Façam apenas com que eu tenha sempre a meu lado

Bolos de ovos e uma garrafa de Madeira.

Não, não estou para mais; não quero mesmo brinquedos.

Pra quê? Até se mos dessem não saberia brincar…

Que querem fazer de mim com estes enleios e medos?

Não fui feito pra festas. Larguem-me! Deixem-me sossegar!…

Noite sempre plo meu quarto. As cortinas corridas,

E eu aninhado a dormir, bem quentinho – que amor!…

Sim: ficar sempre na cama, nunca mexer, criar bolor—

Plo menos era o sossego completo… História! Era a melhor das vidas…

Se me doem os pés e não sei andar direito,

Pra que hei-de teimar em ir para as salas, de Lord?

Vamos, que a minha vida por uma vez se acorde

Com o meu corpo, e se resigne a não ter jeito…

De que me vale sair, se me constipo logo?

E quem posso eu esperar, com a minha delicadeza?…

Deixa-te de ilusões, Mário! Bom edrédon, bom fogo —

E não penses no resto. É já bastante, com franqueza….

Desistamos. A nenhuma parte a minha ânsia me levará.

Pra que hei-de então andar aos tombos, numa inútil correria?

Tenham dó de mim. Co’a breca! levem-me prà enfermaria!—

Isto é, pra um quarto particular que o meu Pai pagará.

Justo. Um quarto de hospital, higiénico, todo branco, moderno e tranqüilo;

Em Paris, é preferível, por causa da legenda…

De aqui a vinte anos a minha literatura talvez se entenda;

E depois estar maluquinho em Paris fica bem, tem certo estilo…

Quanto a ti, meu amor, podes vir às quintas-feiras,

Se quiseres ser gentil, perguntar como eu estou.

Agora, no meu quarto é que tu não entras, mesmo com as melhores maneiras…

Nada a fazer, minha rica. O menino dorme. Tudo o mais acabou.

Adolfo Casais Monteiro

(1908 -1972)

Yo hablo de las casas y de los hombres

Yo hablo de las casas y los hombres,

de los vivos y de los muertos:

de lo que pasa y no vuelve nunca más…

No me vengan a decir que estaba materialmente previsto,

¡ah, no me vengan con teorías!

Veo la desolación y el hambre,

la angustia sin nombre,

el espanto marcado para siempre en las caras trágicas

de las víctimas.

Y sé lo que veo, sé que apenas imagino una ínfima,

una insignificante parcela de la tragedia.

Yo, si lo viese, no lo creería.

¡Si lo viese, acabaría en loco o en profeta,

acabaría en jefe de bandidos, salteador callejero,

pero no lo creería!

Miro a los hombre, las casas y las bestias.

Miro en un pasmo sin límites

y quedo sin palabras,

en el dolor de que sean hombres los que hicieron todo esto:

esta pasta ensangrentada a la que redujeron la tierra entera,

este lodo de sangre y alma,

de cosa a ser,

y pregunto en esta angustia si aún habrá alguna esperanza,

si el odio siquiera servirá para algo…

¡Déjame llorar y llora!

Al menos las lágrimas lavarán la vergüenza de que estemos vivos,

de que hayamos sancionado con nuestro silencio el crimen hecho institución,

y en tanto lloramos tal vez juzguemos nuestro el drama,

por momentos será nuestro un poco de sufrimiento ajeno,

por un segundo seremos los muertos y torturados,

los mutilados para toda la vida, los locos y los encarcelados,

seremos la tierra podrida de tanto cadáver,

seremos la sangre de los árboles,

el vientre doloroso de las casas saqueadas,

sí, por un momento seremos el dolor de todo esto…

Yo no sé porque me brotan lágrimas,

porque tiemblo y un calosfrío corre dentro de mí,

yo que no tengo ni amigos ni parientes en la guerra,

yo que soy extranjero frente a todo esto,

yo que estoy en mi casa tranquila,

yo que no tengo guerra a la puerta

¿Yo por qué tiemblo y sollozo?

Quien llora en mí dice: ¿Quién llora en nosotros?

Todo aquí va como un rio harto de conocer su cauce:

las calles son calles con gente y automóviles,

no hay sirenas al gritar espantos irreprimibles,

y la miseria es la misma miseria que ya había.

Y si todo es igual a los antiguos días,

a pesar de la Europa a nuestro regreso, exangüe y mártir,

me pregunto si no estaremos soñando que somos gente,

sin hermanos ni conciencia, aquí enterrados vivos,

sin nada sino lágrimas que vienen tarde, y en una noche de regreso,

una noche en que nunca llega el albor de la madrugada…

Eu falo das casas e dos homens

Eu falo das casas e dos homens,

dos vivos e dos mortos:

do que passa e não volta nunca mais.. .

Não me venham dizer que estava materialmente

previsto,

ah, não me venham com teorias!

Eu vejo a desolação e a fome,

as angústias sem nome,

os pavores marcados para sempre nas faces trágicas

das vítimas.

E sei que vejo, sei que imagino apenas uma ínfima,

uma insignificante parcela da tragédia.

Eu, se visse, não acreditava.

Se visse, dava em louco ou em profeta,

dava em chefe de bandidos, em salteador de estrada,

– mas não acreditava!

Olho os homens, as casas e os bichos.

Olho num pasmo sem limites,

e fico sem palavras,

na dor de serem homens que fizeram tudo isto:

esta pasta ensanguentada a que reduziram a terra inteira,

esta lama de sangue e alma,

de coisa a ser,

e pergunto numa angústia se ainda haverá alguma esperança,

se o ódio sequer servirá para alguma coisa…

Deixai-me chorar – e chorai!

As lágrimas lavarão ao menos a vergonha de estarmos vivos,

de termos sancionado com o nosso silêncio o crime feito instituição,

e enquanto chorarmos talvez julguemos nosso o drama,

por momentos será nosso um pouco do sofrimento alheio,

por um segundo seremos os mortos e os torturados,

os aleijados para toda a vida, os loucos e os encarcerados,

seremos a terra podre de tanto cadáver,

seremos o sangue das árvores,

o ventre doloroso das casas saqueadas,

sim, por um momento seremos a dor de tudo isto. . .

Eu não sei porque me caem as lágrimas,

porque tremo e que arrepio corre dentro de mim,

eu que não tenho parentes nem amigos na guerra,

eu que sou estrangeiro diante de tudo isto,

eu que estou na minha casa sossegada,

eu que não tenho guerra à porta,

– eu porque tremo e soluço?

Quem chora em mim, dizei – quem chora em nós?

Tudo aqui vai como um rio farto de conhecer os seus meandros:

as ruas são ruas com gente e automóveis,

não há sereias a gritar pavores irreprimíveis,

e a miséria é a mesma miséria que já havia…

E se tudo é igual aos dias antigos,

apesar da Europa à nossa volta, exangüe e mártir,

eu pergunto se não estaremos a sonhar que somos gente,

sem irmãos nem consciência, aqui enterrados vivos,

sem nada senão lágrimas que vêm tarde, e uma noite à volta,

uma noite em que nunca chega o alvor da madrugada…

Permanencia

Primera versión

No pidan a los poetas un camino. El poeta

no sabe nada de geografía

celestial. Anda

a los encontronazos con la realidad

sin acertar el tiempo con el espacio.

Los relojes y las fronteras no tienen

traducción en su lengua. Le falta

el amor de la convención donde en las otras

las palabras se finjen certezas.

El poeta lee apenas las señales

de la tierra. Sus pasos cubren

apenas distancias de amor y

de presencia. Sabe

apenas inútiles palabras de Consuelo

y penas por lo inútil. Conoce

apenas del tiempo lo perdido ya; del amor

el cuarto oscuro sin revelaciones; del espacio

el silencio de un vuelo al pairo

en todas partes.

Ciego entre las veredas oscuras es nadie y nada sabe

— muerto redivivo.

Permanência

Não peçam aos poetas um caminho.

O poeta não sabe nada de geografia celestial.

Anda aos encontrões da realidade

sem acertar o tempo com o espaço.

Os relógios e as fronteiras não tem

tradução na sua língua.

Falta-lhe o amor da convenção em que nas outras

as palavras fingem de certezas.

O poeta lê apenas os sinais da terra.

Seus passos cobrem

apenas distâncias de amor e de presença.

Sabe apenas inúteis palavras de consolo

e mágoa pelo inútil.

Conhece apenas do tempo o já perdido;

do amor

a câmara escura sem revelações;

do espaço

o silêncio de um vôo pairando

em toda a parte.

Cego entre as veredas obscuras é ninguém

e nada sabe— morto redivivo.

Tudo é simples para quem

adia sempre o momento

de olhar de frente a ameaça

de quanto não tem resposta.

Tudo é nada para quem

descreu de si e do mundo

e de olhos cegos vai dizendo:

Não há o que não entendo.

— muerto redivivo.

Permanencia

Segunda versión

No preguntes a los poetas por un camino.

El poeta no sabe nada de cartografía celestial.

La realidad se encuentra

Más allá del tiempo y del espacio.

Los relojes y las fronteras no tienen

traducción en su idioma.

Carece del amor de la convención en la que en otros

las palabras opacan la realidad.

El poeta apenas lee los signos de la tierra.

Sus pasos cubren

solo distancias de amor y presencia.

Solo se excusa con palabras de consuelo vanas

y de dolor por lo fenecido.

Solo sabe del tiempo lo que ya solo es humo.

De amor

el cuarto sin luz y sin revelaciones;

y el silencio en vuelo huye

de ese espacio por todas partes

Ciego entre los caminos oscuros es nadie

y no sabe nada - muerto redivive.

Todo es simple para quien

siempre pospone el horario

para enfrentar la amenaza

cuándo no tienen respuesta.

Todo no es nada para quien

descendió de si mismo y del mundo

y con los ojos ciegos va diciendo:

No hay nada que no entienda.

- mundo redivivo

Sophia de Mello Breyner Andresen

(1919-2004)

Náufrago despertando

Un hombre solo en la arena lisa, inerte

tan olvidado de sí, que todo lo envuelve

en halos de silencio y niebla.

Un hombre de ojos cerrados, buscando

dentro de sí el recuerdo de su nombre.

Un hombre en la memoria caminando,

de silencio en silencio derivando,

y la ola

ora lo abandonaba, ora lo cubría.

Con vagos ojos contemplaba el día

en sus oídos

como un distante caracol el mar sonaba.

Líquida y fría,

una mano sobre sus miembros se escurría:

era la ola,

que ora lo abandonaba, ora lo cubría.

Un hombre solo en la arena lisa, inerte,

en la orilla danzaba el mar.

En sus cinco sentidos, al demorar,

la presencia de las cosas inicia.

Náufrago acordando

Um homem só na areia lisa, inerte,

tão esquecido de si, que tudo o envolve

em halos de silêncio e nevoeiro.

Um homem de olhos fechados, procurando

dentro de si memória do seu nome.

Um homem na memória caminhando,

de silêncio em silêncio derivando,

e a onda

ora o abandonava, ora o cobria.

Com vagos olhos comtemplava o dia.

Em seus ouvidos

como um longínquo búzio o mar zunia.

Líquida e fria,

uma mão sobre os seus membros escorria:

era a onda,

que ora o abandonava, ora o cobria.

Um homem só na areia lisa, inerte,

na orla dançada do mar.

Nos seus cinco sentidos, devagar,

a presença das coisas principia.

Si todo el ser al viento abandonamos

Y sin miedo ni compasión nos destruimos,

Si morirnos en aquello que sentimos

Y podemos cantar, es porque estamos

Al desnudo, el propio dolor meciendo en sangre

Frente a las madrugadas del amor.

Cuando la mañana brille otra vez floreceremos

Y el alma beberá ese esplendor

Prometido en las formas que perdemos.

Se todo o ser ao vento abandonamos

E sem medo nem dó nos destruímos,

Se morremos em tudo o que sentimos

E podemos cantar, é porque estamos

Nus em sangue, embalando a própria dor

Em frente às madrugadas do amor.

Quando a manhã brilhar refloriremos

E a alma beberá esse esplendor

Prometido nas formas que perdemos.

Escucho

Escucho mas no sé

Si lo que oigo es silencio

O dios

Escucho sin saber si estoy oyendo

El resonar de las planicies del vacío

O la conciencia atenta

Que en los confines del universo

¡Me mira y me descifra

Sólo sé que camino como quien

Es mirado amado y conocido

y por eso en cada gesto pongo

Gravedad y riesgo

Escuto

Escuto mas não sei

Se o que oiço é silêncio

Ou deus

Escuto sem saber se estou ouvindo

O ressoar das planícies do vazio

Ou a consciência atenta

Que nos confins do universo

Me decifra e fita

Apenas sei que caminho como quem

É olhado amado e conhecido

E por isso em cada gesto ponho

Solenidade e risco

Una paz sin vencedores ni vencidos

Señor, danos la paz que te pedimos

Paz sin vencedores ni vencidos

Que el tiempo que nos provees sea un nuevo

Renacer de esperanza y de justicia

Señor, danos la paz que te pedimos

Paz sin vencedores ni vencidos

Levanta en nosotros tu espíritu

Para poder leer mejorar la vida

Para gozarnos en vuestro mandamiento

Para que venga a nosotros vuestro reino

Danos

Una paz sin vencedores ni vencidos

Señor, haz que la paz sea del mundo

Danos una paz que nazca de la verdad

Danos una verdad que nazca de la justicia

Danos una paz llamada libertad

Señor, danos la paz que os pedimos

Una paz sin vencedor ni vencidos

Dual, 1972